EL PLACER DE ODIARTE

Me gustaría odiarte

con toda parsimonia.

Despacito.

Conseguir aceptar

la impuesta castimonia

en que me agito.

Tragarme el llanto

engullir mi grito.

Nunca más nombrarte,

y mientras tanto,

disfrutar el placer

de detestarte.

Me gustaría 

arrancarte de cuajo

del alma mía.

Aborrecerte, abominarte

conseguir de una vez

dejar de amarte.

Reconquistar 

la sin par harmonía

de la dulce hamadría.

Triunfar sobre el horror

de haberte idolatrado.

Odiarte sin temor,

en modo despiadado.

Volver a respirar.

Conseguir olvidar

que odiarte así,

después de haberte amado,

es el peor pecar,

y poder, (quiera Dios), 
al fin,

aborrecerte 

en paz.

Isabel Salas

MADRID ALARMADA

 Madrid cerrada,

obligada a callar

con un trapo en la boca.

Por decreto humillada

teniendo que acatar

la nueva realidad

globalista y barroca

que vino a cuestionar

la vieja humanidad.

Y esa Madrid, 

que es la Madrid de España,

no puede comprender

el mal querer

que con ella se ensaña,

vistiendo la verdad

de gris patraña.

Que sepa el vil lacayo

que el dos de mayo

puede ser en octubre,

cuando el pueblo descubre

que nuestra libertad 

a aquél que manda

le importa un rayo

y nos fuerza a vivir

un encierro insalubre.

Capital alarmada, 

Madrid cercada

a cal y llanto

No pienses que estás sola

no dudes que te amamos

y aún desde lejos

el resto de españoles 

condena la doctrina

que ahoga a la manola

y busca tu ruina.

Isabel Salas

FICCIÓN ULTRASUPERADA

 

Aldous Huxley escribió 

sobre un futuro distópico

herido en su bisectriz. 

Pintó un infeliz planeta,

lo llamó Mundo Feliz,

(como una burla discreta)

y se comió la perdiz.

George Orwell, años después

quiso también bromear

así que firme y cortés

nos regaló otra versión

de un futuro encantador.

Un gran hermano traidor, 

neolenguas, nopensares

y amenazas de un futuro 

donde la paz sería guerra

a pesar de los pesares.

Y hoy por hoy, la realidad

superó las dos ficciones

nanorobots, infecciones

mascarillas, mortandad.

Políticos depravados

vacunas, niños con miedo,

jóvenes apavorados

viejos muertos, corrupciones

y vecinos endiosados

que señalan con el dedo

y respetan restricciones.

No saber qué es la verdad

temer por la libertad,

e ignorar que pasará

ni que sorpresa será

la que pueda ser mañana

el fin de la humanidad.

Isabel Salas

PRÓXIMA SEMANA

 

Voy a hablarte de tu don

sin la menor intención

de ser tu psicoanalista,

ya que pienso que tú eres,

ante todo y sobre todo

un viejo enano golpista.

 

Un gran procrastinador,

un mentiroso convicto,

un galante embaucador

que vive el delirio cruel

de considerarse invicto

mientras trasborda su hiel.

 

Next week, dices en inglés

y en hawaiano dirías

i kēia pule aʻe.

 

Nächste Woche en alemán

y en suajili, wiki ijayo,

como cualquier haragán

checoslovaco o brahmán

gitano, francés o payo.

 

Saptamana viitoare

jurarías en rumano,

en albanés, javen tjeter

y vaiaso fou, dirías

si tú fueras samoano.

 

Siempre estirando los plazos

siempre diciendo mentiras,

siempre esquivando balazos

mientras juras y conspiras

y las semanas estiras.

 

Tú, con tus torpes abrazos

rompes todos nuestros lazos

pues mientes más que respiras.

 

 Isabel Salas

 

 

POSTAL A UNA AMIGA

Amiga, 

pronto nos veremos.

Hasta que el momento llegue

quiero que tu agua esté fresca,

(brilles con luz principesca)

y tu alma camine leve.

Que tu disgusto sea breve 

y en esta fase grotesca

que todo te salga bien.

Ahora que, por fin sabemos 

en la historia,

quién es quién,

que esa figura dantesca

se pierda en el infinito

baje pronto de tu tren

y salga de tu circuito.

Que regreses pronto casa

que el viaje sea feliz,

y recuerda, Emperatriz

(madre, empresaria y actriz)

que el amor nunca fracasa.

Recuerda alzar tu cabeza

sonreír al enemigo,

hacer brillar tu belleza

 y aceptar todas las cookies

para evitar el castigo

del loco Dios de la web, 

a quien pongo por testigo.

Isabel Salas

For my darling friend💙

DOS PARIAS DE LA PÓ

Cuando la realidad

supera a la parodia

y la poesía exhala brevedad

(desnuda de prosodia)

sucede a veces, 

sin poderlo evitar,

que el desconsuelo,

en negro duelo,

arde en mi oscuridad.

Cuando la insanidad

sin compasión me arrasa,

(como a veces me pasa)

levanto el vuelo

con suma suavidad,

para buscar abrigo

en el calor amigo 

del dulce hombro 

del poeta albarigo.

Y cuando a Hidalgo llego,

(Apolo es mi testigo)

siempre me esperan risas

tras el postigo de mi poeta.

Allí me espera el fuego

del calor del hogar.

Charlamos, celebramos,

lloramos

o hablamos de poesía

y del baile que un día,

sin duda bailaremos,

mientras conmemoramos.

Dos amantes de rimas, 

de arañas solitarias

de lagos y de simas.

Dos parias de la Tierra,

dos poetas quebrados,

un canario cojito

que llega de la guerra

y un corazón herido

de zombi enamorado.

Isabel Salas

Estos días celebramos seis años de amistad, espero que sean muchos más y que en verdad bailemos como nos merecemos.💓

AMOR

Como siempre el amor

brillando en las sonrisas,

en el pelo, en los besos
y hasta en los huesos
que recubre la piel.

Siendo el fervor ardiente

que cocina sin prisas

los ingredientes

en el zarapatel.

Ese amor que ilumina

reinventa, embellece

eclosiona y germina.

Amor reparador

que retira la espina,

borra el dolor,

todo lo invade,

y todo lo domina.

Amor siempre infinito,

que de nuevo renace,

convirtiendo en real

el soñado ideal

del misterioso mito.

Sabio amor inmortal,

amor bonito,

que con dulzura

convierte en manantial

la febril calentura 

del fuego genital.

Ese amor tan hermoso

que todo lo trastoca

me saluda glorioso

invencible y feliz

desde tu hermosa boca.

Y convierte en jardín

el camino de miel

que lleva a los amantes,

de Londres a Berlín.

Isabel Salas

Para Carmen y Uri, dos que se quieren y hacen brillar el sol con su amor, sus fotos, sus planes y sus enormes ganas de vivir.💓

BUKOWSKI

¿Bukowski se pondría mascarilla?
¿Acataría la versión oficial?
¿Le escribiría versos al "cabal"?
¿Se espantaría de esta pesadilla?

¿Pediría clemencia en la capilla

y aceptaría la indulgencia papal?

¿Guardaría la distancia social

o ya estaría hasta la coronilla?

¿Gozaría la pandemia bisiesta?

¿Desearía la feliz vacuna

que nos libre de esta fase funesta?

¿Sospecharía, que sin duda alguna,

tras la nueva realidad impuesta,

a la pandemia le sigue la hambruna?

Isabel Salas

Siempre actual, siempre acertado, Bukowski tiene algunos poemas que sin duda han sido muy impactantes para mí. No sé si él y yo nos hubiéramos llevado bien si nos hubiésemos conocido personalmente,  tal vez no porque después de una única experiencia conviviendo con un alcohólico, no me quedaron ganas de repetir. Sin embargo eso no quita que tengamos en común muchos puntos de vista y sobre todo que lo admire muchísimo como escritor.

El poema que comparto a seguir me inspira a luchar por lo que creo justo. Sé que nadie me salvará o salvará a mis hijas, ese es mi trabajo y con certeza merece la pena intentarlo. Nadie salvó a las personas que entraron sumisas en los vagones camino de los campos, y nadie nos salvará de la corrupción de la justicia, de los degenerados que lo contaminan todo con sus nuevas filosofías, de la mediocridad de los profesionales de salud, de los políticos pederastas ni de los psicólogos de los equipos psico-sociales entrenados para cuidar del mayor interés de los violentos.

Tal vez muramos intentando salvarnos, pues tal y como dice Bukowski, no hay garantías de éxito ni podemos guiarnos por las probabilidades. Sin embargo, no dejarse aplastar en una forma de victoria, la única que no entienden los corruptos y los degenerados, porque ellos ya están muertos.

NADIE SINO TÚ

Nadie puede salvarte sino tú mismo.

te verás una y otra vez 

en situaciones casi imposibles.

intentarán una y otra vez 

por medio de subterfugios, 

engaños o por la fuerza 

que renuncies, te des por vencido 

y/o mueras lentamente, por dentro.

Nadie puede salvarte sino tú mismo

y será muy fácil desfallecer

pero muy fácil,

pero no desfallezcas, no, no.

Limítate a mirarlos. escucharlos

¿quieres ser así?

¿un ser sin cara, sin mente,sin corazón? 

¿quieres experimentar la muerte antes de la muerte? 

Nadie puede salvarte sino tú mismo 

y mereces salvarte.

No es una guerra fácil de ganar

pero si algo merece la pena ganar,

es esto.

piénsalo.

Piensa en salvarte a ti mismo.

tu parte espiritual.

la parte de tus entrañas.

tu parte mágica y ebria.

Sálvala. 

No te unas a los muertos de espíritu.

Mantente con buen talante y garbo 

y al cabo, si fuera necesario,

apuesta tu vida en plena refriega,

al carajo las probabilidades,

al carajo el precio.

Nadie puede salvarte sino tú mismo.

¡Hazlo! ¡sálvate!

Entonces sabrás exactamente de qué hablo.

Charles Bukowski