LONDRES

 

Todo lo malo pasa y llega lo bueno. Son ciclos que se cierran y etapas que se terminan, sean dulces o amargas. Tanto unas cuánto otras nos parecen a veces interminables, pero siempre se acaban y eso es la vida en definitiva, una sucesión de acontecimientos, enseñanzas, sabores y sinsabores.

MERCEDES

Mercedes tenía todo lo que él siempre había buscado en su mujer ideal. Sus modales, su inteligencia, su sentido del humor, su sonrisa y todas sus demás cualidades dejaban a Diego encantado y a cada instante, más sorprendido.

Conforme los días pasaban, él admiraba la manera perfecta como ella encajaba en su vida, en sus amigos y en sus horas. Disfrutaban conversando, paseando, discutiendo sobre asuntos de actualidad o cocinando juntos. Por tanto, decidió alejarse de ella sin dudarlo y con una gran dosis de urgencia, pues su único defecto la hacía insoportable: ella era demasiado real. Él no estaba dispuesto a abandonar la fantasía inalcanzable de su amor imposible para sumergirse en las aguas inciertas de la realidad.

Ella lo comprendió.

Lamentó por unos días la cobardía de Diego y después de llorar hasta cansarse se compró un nuevo y precioso color de pelo. La cajita venía llena de explicaciones e instrucciones sobre su uso. Ella las ignoró como había hecho desde el día que compró su primer tinte o abrió su boca para su primer beso

Siempre había renunciado a hacer el test en una zona de la piel antes de embadurnarse el cabello con el nuevo tono, como recomiendan los fabricantes, o de lanzarse de alma abierta a los brazos de un nuevo amor, como recomiendan los resentidos.

Mercedes se deleitaba en la espera de media hora, que sabía imprescindible para un buen resultado, mientras el producto misterioso hacía efecto en sus madejas. El perfume del cosmético dejaba su rastro tras ella mientras preparaba un café y se cortaba las uñas. Disfrutaba de esa atmósfera coqueta de los olores de salón de belleza y futuro que la dejaban siempre feliz. 

Adoraba la ducha posterior cuando los restos de tinte corrían piel abajo convirtiendo el agua sobre su cuerpo blanco en una mezcla preciosa de espuma y suaves colores inesperados que la acariciaban y le hacían cosquillas.

Cuando el pelo se secaba se miraba al espejo fijamente durante algunos minutos, tratando de reconocerse en su nuevo visual y después sí tomaba el envase con mucha atención. Miraba detenidamente a la mujer de la cajita, la modelo preciosa que lucía un color parecido al suyo en la melena.

Dedicaba unos momentos a pensar si ella también se habría enamorado de alguien como Diego o como Juan el primo de Laura, que freía las patatas sin pelarlas, o como Carlos, el que ordenaba los calcetines por colores.  Elucubraba, si al igual que ella, había sido rechazada por hombres que no tenían espacio en su corazón para ella.

Se preguntaba si aquella linda mujer también tendría hijos, si ella también hacía palomitas para ver una serie en internet, o si soñaba con unas vacaciones en Santorino, subiendo aquellas empinadas cuestas con su amor de la mano y unas sandalias de turista calzadas en pies de uñas  perfectas.

Seguro que sí. Cuando soltaba la cajita y se pintaba los labios, para salir a la calle, se sentía de vuelta a la realidad, recuperada, sanada y sonriente.

La sonrisa de pelo nuevo se parece mucho a la que sonríen los soñadores que escogen vivir en vez de soñar, y para Mercedes, no había casi nada tan verdadero y tangible como un precioso color de pelo recién estrenado para endulzar la espera de los besos nuevos que habrían de llegar.

Los besos, como los colores, existen.

... y están ahí para los valientes

Isabel Salas

CHALOTA

No siempre, 

cuando escribo,

quiero escribir poemas
membretados de amor.

Simplemente, sucede.

El amor brota

en las palabras con que describo

la amargura infinita,
del licor,

que destila la herida 

de mi alma rota.

Vives en cada gota

de sangre y de sudor.

Eres la eterna mota

que le clavó a mis ojos

el jugo de chalota
de tu amor impostor.

Y debe ser por eso,
por tanto dolor preso,
que a veces, 
cuando escribo
y mi alma se alborota, 
 se desata el estribo
de mi amor inconfeso
y se impregna mi verso
de llanto zurcidor.

Isabel Salas

CARDIOCONTRATO

Yo no firmé ningún contrato,

francés, social,

español ni global.

No prometí jamás

obedecer cualquier mandato

papal, imperativo ni legal.

Nunca acepté, sumisa,

que ninguna justicia decidiera 

estimulada por falaz premisa

o disfrazada de letal niñera 

quién velará el descanso de mi hija.

 

Aclaremos, 

de forma bien concisa,

que desde el mismo instante en que naciera,

es carne de mi carne 

y pez de mi pecera.

No hay nadie autorizado  a decidir

en este mundo cruel, por ella ni por mí

cómo, cuándo, por qué

dónde, cuánto o con quién, 

ha de vivir, puede dormir

qué canciones cantar,

que libros estudiar

qué series ver

ni cuál idioma deberá elegir

para hablar con su gata

cantar, enamorar,

hacer listas de compras 

o soñar,

El único contrato que entendemos

es el amor que ambas nos tenemos,

y la jurisdicción  que respetamos

se ciñe a la cardíaca región

que palpita al unísono en las dos.

Músculo hueco de vital función

al que todos llamamos corazón.

Isabel Salas

EL PLACER DE ODIARTE

Me gustaría odiarte

con toda parsimonia.

Despacito.

Conseguir aceptar

la impuesta castimonia

en que me agito.

Tragarme el llanto

engullir mi grito.

Nunca más nombrarte,

y mientras tanto,

disfrutar el placer

de detestarte.

Me gustaría 

arrancarte de cuajo

del alma mía.

Aborrecerte, abominarte

conseguir de una vez

dejar de amarte.

Reconquistar 

la sin par harmonía

de la dulce hamadría.

Triunfar sobre el horror

de haberte idolatrado.

Odiarte sin temor,

en modo despiadado.

Volver a respirar.

Conseguir olvidar

que odiarte así,

después de haberte amado,

es el peor pecar,

y poder, (quiera Dios), 
al fin,

aborrecerte 

en paz.

Isabel Salas

MADRID ALARMADA

 Madrid cerrada,

obligada a callar

con un trapo en la boca.

Por decreto humillada

teniendo que acatar

la nueva realidad

globalista y barroca

que vino a cuestionar

la vieja humanidad.

Y esa Madrid, 

que es la Madrid de España,

no puede comprender

el mal querer

que con ella se ensaña,

vistiendo la verdad

de gris patraña.

Que sepa el vil lacayo

que el dos de mayo

puede ser en octubre,

cuando el pueblo descubre

que nuestra libertad 

a aquél que manda

le importa un rayo

y nos fuerza a vivir

un encierro insalubre.

Capital alarmada, 

Madrid cercada

a cal y llanto

No pienses que estás sola

no dudes que te amamos

y aún desde lejos

el resto de españoles 

condena la doctrina

que ahoga a la manola

y busca tu ruina.

Isabel Salas

FICCIÓN ULTRASUPERADA

 

Aldous Huxley escribió 

sobre un futuro distópico

herido en su bisectriz. 

Pintó un infeliz planeta,

lo llamó Mundo Feliz,

(como una burla discreta)

y se comió la perdiz.

George Orwell, años después

quiso también bromear

así que firme y cortés

nos regaló otra versión

de un futuro encantador.

Un gran hermano traidor, 

neolenguas, nopensares

y amenazas de un futuro 

donde la paz sería guerra

a pesar de los pesares.

Y hoy por hoy, la realidad

superó las dos ficciones

nanorobots, infecciones

mascarillas, mortandad.

Políticos depravados

vacunas, niños con miedo,

jóvenes apavorados

viejos muertos, corrupciones

y vecinos endiosados

que señalan con el dedo

y respetan restricciones.

No saber qué es la verdad

temer por la libertad,

e ignorar que pasará

ni que sorpresa será

la que pueda ser mañana

el fin de la humanidad.

Isabel Salas

PRÓXIMA SEMANA

 

Voy a hablarte de tu don

sin la menor intención

de ser tu psicoanalista,

ya que pienso que tú eres,

ante todo y sobre todo

un viejo enano golpista.

 

Un gran procrastinador,

un mentiroso convicto,

un galante embaucador

que vive el delirio cruel

de considerarse invicto

mientras trasborda su hiel.

 

Next week, dices en inglés

y en hawaiano dirías

i kēia pule aʻe.

 

Nächste Woche en alemán

y en suajili, wiki ijayo,

como cualquier haragán

checoslovaco o brahmán

gitano, francés o payo.

 

Saptamana viitoare

jurarías en rumano,

en albanés, javen tjeter

y vaiaso fou, dirías

si tú fueras samoano.

 

Siempre estirando los plazos

siempre diciendo mentiras,

siempre esquivando balazos

mientras juras y conspiras

y las semanas estiras.

 

Tú, con tus torpes abrazos

rompes todos nuestros lazos

pues mientes más que respiras.

 

 Isabel Salas