ALGUNAS COSAS

Algunas cosas,

al dejar de doler,

son peor que el dolor.

Son la evidencia 

de lo mortal que es el amor.

De lo letal

que es la traición.

Algunas cosas

cuando no duelen,

matan igual que cuando hieren.

Son una rosa seca 

que ya no huele, 

pero aún así...

saberla muerta, 

duele.

Como el amor aquel

que yo por ti sentía,

que se murió,

matándome un poquito,

cuando aún

dolía.

Isabel Salas

PARISES

Algunas noches, ante algunos fuegos, he sentido la necesidad imperiosa de alimentarlos quemando algunas cosas que nunca imaginé quemar. Es tan fácil dejarse llevar por ese entusiasmo piromaníaco, espontaneo y casi  infantil de ver arder algunas cosas... 

Faldas que nos recuerdan momentos grises, dibujos de niños que ya han crecido, Romas, fotos que no significarán nada para nadie ahora que ya no significan nada para mí, Troyas, zapatos, Parises, camisas, Lisboas, tickets de teatro, fábricas textiles con humos morados, cartas del banco, carnets de biblioteca, talonarios del banco Santander de alguna cuenta conjunta, otra camisa, el otro zapato, una caja de madera de guardar recuerdos y otro montón de cosas que sólo echo de menos cuando me olvido que las quemé y las busco para mirarlas a los ojos.

Y entonces no sé si algunos fuegos me convocan, sin querer, a hacer tonterías,  si algunas cosas nacieron para ser quemadas, antes o después, o si el problema soy yo, que me dejo embrujar por las llamas y termino quemando algunas cosas que no había imaginado quemar nunca y luego quiero volverlas a mirar y ya no están y me quedo desorientada y triste sin poder leer los dos nombres juntos en los putos cheques de la maldita cuenta conjunta del banco Santander, sucursal Larios, nueve.

No sé si la culpa es mía por ser una piromaniaca infantil arrebatada por entusiasmos espontáneos irresistibles o es de algunos inviernos, que son demasiado fríos y duran demasiado o de algunas noches, que se llenan de fuegos muertos de hambre, habitados por llamas que se ríen de mis fotos y de mis Parises y simplemente, se los quieren comer.

Isabel Salas

ME GUSTO

Me gusta mi nombre 

dentro de tus besos.

Me gusta mi luz, 

espejada en tus ojos.

Me gusta mi pelo,

cuando, feliz,  
acaricia tus dedos.

Me gusto yo contigo,
yo con tú
yo enterita.

Cuando tú estás
conmigo,
me gusto yo.

Isabel Salas

OLORES TATUADOS

El olor de pan, 

de suelo limpio, 

de flan de abuela. 

El olor del mar, 

de zapatos nuevos, 

de bola de nieve, 

de las colonias que usaban 

las personas que nos gustaban. 

De pelo de madre, 

de coches de amigos, 

de fila de circo.

Olores buenos de momentos buenos 

que nos hacen buenos.

Olores tatuados dentro de nuestros recuerdos 

que sirve de moneda de rescate 

para los días grises en que la vida se levanta mafiosa 

y nos secuestra la alegría.

Para joder un poco, 

sin maldad, 

sin mala intención... 

Ya sabéis como es ella a veces, 

tan jodida, 

la jodida vida. 

Isabel Salas

DEL LIBRO: NAVAJA DE LLAVERO

TRISTEZA DE GOMA

He estado tantas veces triste y por tantos motivos que al final mi tristeza ha evolucionado, ya no es abstracta ni inmaterial, se transformó en algo tangible, rebota como una bola de goma y antes de que me de tiempo a sentirla, da un bote, se escapa por la ventana y sale corriendo calle abajo. Parece una de esas piedras que saltan en los ríos, sin ruido ni futuro.

Las piedras se las traga el agua y a mi tristeza se la traga el mundo, con su hambre de monstruo que todo lo engulle, hambre de cosas feas o bellas, todo le sirve.

Hasta el derecho a saborear mi tristeza intangible, me ha sido vetado con el tiempo, como si ya se hubiera gastado mi cupo de sinsabores y el Dios de las bolas de goma hubiera encontrado ese recurso milagroso para mimarme. Misericordiosamente transforma mis penas en pelotitas de colores y es todo tan rápido, que a veces tengo que esforzarme mucho si quiero mirarlas, pues dispongo de pocos segundos antes de verlas saltar alejándose de mí. Corren tanto que antes de saber porqué estoy triste, las penas malditas ya se alejan sin decirme adiós. 

Ni hola me dicen, ni cómo estás... y yo no sé que hacer...si correr detrás de ellas para mirarlas o cerrar mis ojos y empujar las lágrimas para adentro antes de que salgan a desperdiciarse  llorando penas que se van sin despedirse.

Isabel Salas

NUBES VARADAS

Hoy me acordé de una ballena que lloraba en la playa, hace muchos años, mientras se moría.

Incapaz de regresar al mar, me enseñó el significado de la palabra varada y nunca más lo olvidé. Hasta hoy esa palabra me huele a muerte y evito usarla pero sé lo que significa y sé que lo mismo se aplica a ballenas que a vidas humanas.

Yo tenía nueve años y estaba entre el grupo de curiosos que observaba su agonía sin entender porque nadie hacía nada para empujarla rodando o al menos intentarlo.

Después de unos minutos me acerqué y miré sus ojos preguntándome si las ballenas muertas van a un cielo de ballenas a ser felices con su Dios justo y bueno. Me las imaginaba a todas nadando a su derecha en un mar celestial diseñado como un teatro romano para que ninguna, accidentalmente, se pusiera sin querer a nadar a la izquierda del ser supremo celestial. 

La izquierda de los dioses es como una parada de autobús al sol.
Nadie quiere estar allí.

No sabía que decirle a la ballena.

La miré con atención. Era tan bonita como una nube de esas que parecen algodón dulce y a mí lo que me apetecía realmente era pedirle perdón o cantarle una canción. Algo que la distrajese un poco en aquella larga agonía que tenía por delante y que hiciese que el único ojo que conseguía verle dejase de llorar.

Aquel día aprendí que el llanto de las ballenas es contagioso y lloré mucho con ella sin entender porque los mayores estaban allí mirando sin reaccionar. Me juré a mí misma que cuando yo creciese empujaría las ballenas varadas con todas mis fuerzas.

Y lo cumplo.
A veces se me acaban las fuerzas, pero las ballenas no se acaban nunca.

Isabel Salas

FUMATA BIANCA

Es verdad que me gustan

varias cosas de ti.

La manera procaz

con que abordas asuntos

que alborotan y asustan.

Y esa forma eficaz, 

que tienes,

sin alardes, de señalar la llaga

y poner los difuntos en cuarentena,

en cuanto vas y vienes,

de la zeca a la meca

subiendo terraplenes bajo la luna llena,

o visitando harenes, 

después de haber salido

santificado,

de un templo azteca.

Y esa sonrisa franca,

llena de estrellas impredecibles,

que me regalas gratis,

sabiendo que no hay saldo

en mi tarjeta visa, 

ni puchero en mi caldo

y que mis alimentos,

son perecibles.

Y ese brillo en los ojos

a veces indoloro

y otras flotando inerte,

rielando entre despojos,

en tu piscina

saturada de cloro.

Y me gusta también

esa manera suave 

con que dices mi nombre, 

untándolo en tu pan, 

mientras no dices ven

ni me hablas sobre agua

ni me ofreces tu llave.

Pero quitas mi sed,

me quemas en tu fragua

me llevas a volar

y vuelvo a ser capaz de pilotar, 
de nuevo,

la desahuciada nave

que quiere regresar.

Y me gustan, 
por fin,

el tronco bendecido por tu hacha,

sacrificado para ser palanca,

y esa copa 
que brinda y emborracha.

Con ella izas, a la salud de Odin,
el rayo vengador,
de tu fumata bianca.

Isabel Salas

SIN CONDICIÓN

Ese momento

(glorioso)

en que el hombre

que te gusta,

te comenta

(receloso)

que un raro azar

lo atosiga.

Un tormento

(lo persigue),

lo fustiga

y lo castiga

sin que nada lo mitigue.

De él,

tan solo las más tontas

consiguen enamorarse,

seducirlo,

encapricharse

(perseguirlo)

y después, ante el descaso,

(joderlo)

y encabronarse.

Y también

te sientes tú

tonta igual

(a las demás),

antes de pestañear

y ponerte a elucubrar

si conviene persistir

o (si es mejor)

desistir.

Concentrarse en olvidar

y buscar 

alguien mejor

(con quien tus sueños cumplir)

que aún confíe

en el amor

y ajeno a la decepción,

libre de esa maldición,

te entregue su corazón,

sin ninguna

condición.

Isabel Salas